|
Men en svær diger, hvit skybanke bak Eggedals skogskråninger fik den ikke bugt med. "Det er Norefjeld" sa skydsgutten. "Og den store skybolken der tilvenstre?" "Det er Drotninggutu-natten". Nu var det ikke landskaper av Thaulow og Collett mere. Nu var Skredsvig begynt. De skrå rosa skystripene hans sto over den blågrønne himmel. De øverste åslier lå i kveldsol, dalen i voksende skygge. Lodrette styrtninger ruget truende over os med gulgrønne isskavler. Vældige stenras, ved sparket av jutuler, blokkerte dalbunden. Her var brukt mye dynamit for å rydde op til fremkomme. Veien bar innover dystre furumoer, langs frosne tjern - vred sig op og ned gjennem kneiker og juv - og brakte os omsider forbi Anders natten, det store, digre, runde fjeld vi hadde kjørt mot hele dagen. - Sirius, den klare aftenstjerne, hadde fulgt os trofast de siste par timer. Den var av og til borte bak et fjeld, og vokste sig imens stor og herlig i det økende mørke. Men da vi endelig stod inde på bunden av Eggedal var den døivet og blit en mellom de mange millioner som hører vinternatten og en stjernehimmel til. Øverst oppe i lien, som gled ind under himmelhvælvet, sveevet endnu et blekt skimt av dagen. |
Deroppe lå "Hagan", Skredsvigs hjem i over tredve år. Og vi gjorde det, som han så ofte har gjort i disse år, vi begynte på de langsomme bratte, møisommelige stigninger op gjennom lierne. Da vi endelig stod foran Skredsvigs berømte, sammenstuvede husklynge, var det nat. En lampe lyste fra verandaen. En sortklædt skikkelse, rolig og god, ønsket os stille og hjertelig velkommen. Det var fru Berit Skredsvig. Mangehånde tanker gjorde sig gjældende da jeg steg ind i dette hjem nu - for første gang. Jeg måtte bittert mindes hvor ofte Skredsvig hadde bedt mig om å komme - nu var jeg her. Jeg stod i hans atelier. Mesteren selv var tilstede - med foldede hænder bak svibler og liksvøp - utstrakt. Det vakre ædle hode tilhørte ikke henger livet. Han så træt ut - som den, der er sovnet efter en uendelig lang og slitsom dag. De tænte lys i de høie, floromvundne kandelabre, spredte sit milde skjær over rummet. Det store takvindu speilet lysene og atelieret av. Det hele rum svævet derute i en eventyrverden, gjennemstrålet av kolde, klare stjerner. Hasselbergs "Sneklokkan" var ikke længer en støtte av gibs, men en drøm som drømte videre om sig selv - Ola Velland red mellom stjerner. forts. |
|
Den store Moraklokke skinnet med forklaret messingskive - - og Skredsvig i sin hvite kiste på flugt mot uendeligheten, fulgt av små jordiske, varme, bævende lysflammer, tændt av menneskehænder. Huset gik tilro. Morgendagen ventet. Vi fire tilreisende venner sat på vort rum. Det blev samtale. Natlig som ved en hemmelig rådslagning. Selvfølgelig om Skredsvig. Det var meget at berette. Såmeget dukket op. Det steg og steg med bilder og situationer. Det var uundgåelig - vi lo! vi måtte! var det usømmelig? Den som vilde ha led mest og sat historien op i et enda høiere plan av livsens komik - vilde været Skredsvig selv. Men også vi slukket lyset og forsøkte søvnen. Enhver tænker sit. Jeg hørte på nordenvinden, som strøk om huset, raslet med papir fra kransene, suste ned gjennem granskogen - utover bygden. En måne i næ gav sneen lysskjær. Refleksen lå som et åndepust henunder takbordene. Og ovenpå - over disse bord lå Skredsvig - Man sovner - er våken - det er mørkt - var det nogen som gråt? Det var visst bare vinden. |
Morgenen kom. En vældig solflom fyldte dalen. Først rødlig, så gylden. Granskogen stod så grøn, som løv om sommeren. - Rundt hele huset var yrende liv. Slæde efter slæde svinget ind over tunet. En diger runding var pløiet op i sneen, der fyldtes av slæder, som fik skjækene reist op, så slæde-ringen tilslut mindet om en reinsdyrhjord. Hestene stod tjoret i skogen til hver sin grønne gran. Der stod de og humret over høisækken og lyste med solvarme, brune kropper. Og menneskene - de steg trappen op forbi de røde spiralskårne søiler og mødtes av kjøgemanden med vin og kake. Solen glitret i vinen, i glas, i tårer, istapper og sne. Skjærf og Hallingskaut blomstret op i overjordisk intensitet, men sluknet av når de kom ind i husets skygge. Der blev de bænket, kvinder og mænd til frokost. Over hundre munde skulde bydes og mættes. Kokkekoner og hjælpersker hadde sin fulde hyre - men intet knirket. Det hele gik som det var en dagligdags ting. Og mellem alle disse mennesker gik fru Berit og hendes barn og nævedes med dem alle - talte med dem om det, en-hver hadde å si. Aldrig virker en salme slik som ute mellem enkle mennesker, som lever i direkte kontakt med naturen. Det luer tro bak ordene. Og når disse ord strømmer fra læber, som intet kræver, får de den sterke enfoldighets magt, som griper sindene så dypt. forts. |